PÉRISSABLES. C’est ce qui reste quand l’œil, blessé, abandonne. L’ivresse de la couleur. La belle éclaboussure. C’est le souvenir des fleurs, celui qu’on leur arrache à elles, qui meurent déjà. La moindre des politesses. SALOPES. Céladon, malabar, elles s’émancipent, avalent la forme, font tache. Envahissent. À croire qu’elles veulent nous rendre aveugles, ces voraces, dont on sait déjà l’odeur. On leur pardonne, celles qui fanent veulent briller.
Hubert Marot, Fleurs, Holoholo Books, Nov 2014.